возраст – иллюзия убеждений. «сказка утеряна» - так найди! снег замедляется: самое время, взять и куда-то свернуть с пути.
Вот как ни крути, а не всегда я успеваю все усмотреть, подметить, подумать, а когда таки вспоминаю об этом и делаю, становиться волшебно на душе, и это не забытое чувство детской непосредственности плавно расплывается по телу, будто-бы пьешь горячий чай с утра, когда только совершил пробежку из-под теплого одеяла на прохладную кухню.
За окном жизнь. Казалось бы ночь, час ночи, должно быть тихо, тишина должна звенеть, снежинки бить в колокола, но ночью все стнаовиться живее, чем когда бы то ни было. Горящие точки окон, люди, которые копошатся в своих делах (не только у нас шторы есть не во всех комнатах!), и отсутсвие машин только подчеркивает жизненность момента. Как будто бы когда слышишь их шум, впадаешь в транс, а реальность становить консервированной. Вкус не тот, понимаете?
Через дорогу круглосуточная аптека. Я гадаю, спит ли продавщица, или может решает кроссворды старательно выводит какое-то замысловатое слово. Я тем временем пью молоко с шоколадным печеньем и думаю о ней, а она даже не знает. Хитрий трюк, страый, описанный в сотнях книжек, а как же редко мы его используем. Думаем о том что вокруг.
Я стала меньше читать, и я понимаю почему. Мое любопытство не удовлетворяется текстом, который не может выйти за рамки. Я бы обратила внимание еще на миллион подробностей, которые бы рассказали мне о персонаже больше. Во время очередного описания свернула бы в лес, а не к морю, или к морю, а не в город, взяла бы чай и рассматривала горизонт, пока автор старательно описывает очередную новую локацию. Нет, дело не в том, что мне попадаются плохие книги. Просто я люблю слушать и хочу многое спросить - как у автора, так и у его героев. А нельзя. Поэтому окном в другие миры для меня стают не книги, а новые знакомые, окна в чужие квартиры и случайно услышанные диалоги.
А еще я сегодня ужасно скучала за дорогой. Когда смотришь на пролетающие мимо тебя пейзажи и слушаешь музыку. И понимаешь столько вещей, о которых попросту нет времени подумать. И почему мне так хорошо пишется только ночью?
За окном жизнь. Казалось бы ночь, час ночи, должно быть тихо, тишина должна звенеть, снежинки бить в колокола, но ночью все стнаовиться живее, чем когда бы то ни было. Горящие точки окон, люди, которые копошатся в своих делах (не только у нас шторы есть не во всех комнатах!), и отсутсвие машин только подчеркивает жизненность момента. Как будто бы когда слышишь их шум, впадаешь в транс, а реальность становить консервированной. Вкус не тот, понимаете?
Через дорогу круглосуточная аптека. Я гадаю, спит ли продавщица, или может решает кроссворды старательно выводит какое-то замысловатое слово. Я тем временем пью молоко с шоколадным печеньем и думаю о ней, а она даже не знает. Хитрий трюк, страый, описанный в сотнях книжек, а как же редко мы его используем. Думаем о том что вокруг.
Я стала меньше читать, и я понимаю почему. Мое любопытство не удовлетворяется текстом, который не может выйти за рамки. Я бы обратила внимание еще на миллион подробностей, которые бы рассказали мне о персонаже больше. Во время очередного описания свернула бы в лес, а не к морю, или к морю, а не в город, взяла бы чай и рассматривала горизонт, пока автор старательно описывает очередную новую локацию. Нет, дело не в том, что мне попадаются плохие книги. Просто я люблю слушать и хочу многое спросить - как у автора, так и у его героев. А нельзя. Поэтому окном в другие миры для меня стают не книги, а новые знакомые, окна в чужие квартиры и случайно услышанные диалоги.
А еще я сегодня ужасно скучала за дорогой. Когда смотришь на пролетающие мимо тебя пейзажи и слушаешь музыку. И понимаешь столько вещей, о которых попросту нет времени подумать. И почему мне так хорошо пишется только ночью?