возраст – иллюзия убеждений. «сказка утеряна» - так найди! снег замедляется: самое время, взять и куда-то свернуть с пути.
А вчера мне совсем не спалось, ибо вдохновение проснулось совсем неожиданно.
Бывают такие ночи, когда спать совсем не хочется - свежие ночи позднего лета, завораживающих песен сверчков из открытой форточки. Мерное поскрипывание стрелки часов на кухне лишний раз напоминало, что время не стоит на месте. Но волшебство кухонных Стражей Времени было в том, что они плавно передвигались ,а не тикали. Стрелка ползла и растекалась секундами по ночи, как сырные часы на картине Дали.
Спать не выходит никак, хотя день был выматывающим и даже не оставил времени понаблюдать за прохожими из окна кофейни. Попытаться понять, отчего уголки их губ опущены к низу, или задумчиво вздернуты брови.
В такие летние ночи нужно взять любимую бумажную книгу и найти небольшую чашку (обязательно на блюдце). Достать из шкафчика большую банку с засахаренным медом, и принюхаться к пряному запаху черного чая. От этого горячего запаха и от наблюдений за тем, как кипяток быстро окрашивается в цвет заварки, приходит ощущение мига, который замер. Который можно потрогать, посмотреть на него сквозь призму прошедшего дня и увидеть застывшее желе всех цветов радуги. Застывший миг, который легко спугнет любой шум, внезапная мысль, важные дела. Миг, который можно легонько толкнуть пальцем, и он покачается из стороны в сторону, как суфле - и разукрасит уже прошедший, и, казалось бы, вполне обычный день, в самые яркие краски.
Этот миг можно зажать в руках, грея пальцы о чашку, этот миг можно пить маленькими глотками, наслаждаясь сладким привкусом меда, щекочущего горло.
Открыть книгу, и читать, пока не почувствуется приятная, немного запоздавшая сонливость. Отпустить прошлый день и нырнуть под одеяло следующего, который уже "заварюється, як ранкове какао з молоком".
Бывают такие ночи, когда спать совсем не хочется - свежие ночи позднего лета, завораживающих песен сверчков из открытой форточки. Мерное поскрипывание стрелки часов на кухне лишний раз напоминало, что время не стоит на месте. Но волшебство кухонных Стражей Времени было в том, что они плавно передвигались ,а не тикали. Стрелка ползла и растекалась секундами по ночи, как сырные часы на картине Дали.
Спать не выходит никак, хотя день был выматывающим и даже не оставил времени понаблюдать за прохожими из окна кофейни. Попытаться понять, отчего уголки их губ опущены к низу, или задумчиво вздернуты брови.
В такие летние ночи нужно взять любимую бумажную книгу и найти небольшую чашку (обязательно на блюдце). Достать из шкафчика большую банку с засахаренным медом, и принюхаться к пряному запаху черного чая. От этого горячего запаха и от наблюдений за тем, как кипяток быстро окрашивается в цвет заварки, приходит ощущение мига, который замер. Который можно потрогать, посмотреть на него сквозь призму прошедшего дня и увидеть застывшее желе всех цветов радуги. Застывший миг, который легко спугнет любой шум, внезапная мысль, важные дела. Миг, который можно легонько толкнуть пальцем, и он покачается из стороны в сторону, как суфле - и разукрасит уже прошедший, и, казалось бы, вполне обычный день, в самые яркие краски.
Этот миг можно зажать в руках, грея пальцы о чашку, этот миг можно пить маленькими глотками, наслаждаясь сладким привкусом меда, щекочущего горло.
Открыть книгу, и читать, пока не почувствуется приятная, немного запоздавшая сонливость. Отпустить прошлый день и нырнуть под одеяло следующего, который уже "заварюється, як ранкове какао з молоком".