возраст – иллюзия убеждений. «сказка утеряна» - так найди! снег замедляется: самое время, взять и куда-то свернуть с пути.
Небо рассекали птицы. Одна за другой они делали немного рваные виражи, которые напоминали кардиограмму. Сердце бьется, под лучами солнца оно ищет свое место, оно пытается найти свое место на безграничном небесном просторе, не зная, где точка опоры или какой выбрать путь.
Магнитные поля, которыми птицы летят в теплые края – пунктирные линии, которые зовут их искать новую жизнь. Но зачем это, ведь все знают – перелетные птицы всегда возвращаются.
Клубы облаков… Мы в детстве верили не в то, что они – это сладкая вата. Нет, облака, объемные и величественные, под светом солнечных лучей, на фоне чистого голубого неба – казались как минимум концентрированной субстанцией. Мягкой и воздушной, которую можно потрогать. И взрослые говорили – что если бы просунуть туда руку, то создастся ощущение, что окунаешь ее в воду.
Там вода, думала я. Поэтому идут дожди. Я смотрела в небо и спрашивала: вам грустно? Почему вы плачете? Ветер подгонял белые упругие облака, как пуховую перину, все быстрей и быстрей. Они пролетали над моей головой, оставляя мои вопросы без ответа. Я думала, как я выгляжу там, с их огромной, небесной высоты. И стоит ли верить, что они меня видят. Ветер разбрасывал мои распущенные волосы по спине и приносил мне весточку от облаков. На щеку падала первая капля теплого летнего дождя. Ливень начинался внезапно, и пробивающиеся лучи солнца рисовали над моей головой самую яркую в мире радугу. Прямо перед моими глазами облака рисовали улыбку, как будто прикрывали свой смех, в виде лучей солнца, ладонями – а он все равно долетал до меня.
«Чего нам грустить?»
« Ка-тя» -, трава шумно переливалась зелеными оттенками. «Ка-ждый охоТник желает знать, где сидит фазан.»
Я. Ставлю знак вопроса глазами, устремляю взор в небо - и капли дождя падают мне на лицо.
«Вы не знаете, куда летите» отвечаю им я. Быстро бегу по зеленому лугу, стараясь впитать в себя силу этого летнего дождя.
«Нет. Мы ищем. И вы на Земле, тоже ищете.»
«Ищи.»
Облака играют в моей душе Лунную сонату Моцарта.
«Мы летим на землю. И там, на земле, мы делаем все – чтобы вновь попасть в небо, взлететь. Уметь. Летать. И все равно возвращаться на землю. Мы вода – и вода, которая нас породила, отпустила нас на небо, искать свой Путь. Зная, что мы все равно вернемся, когда найдем его.»
Небо рассекали птицы. Они нащупывали свой путь, чувствуя магнитное притяжение земли. Они знали, где их опора. Где их Путь, Путь – который чертит им сама земля. Она не заставляет их быть на земле, притягивая – она не накладывает на них оковы не свободы. Она всего лишь направляет их в дорогу. Зная, что они все равно вернутся. Каждый – найдя свой Путь.
Свой путь. FreeДом.
Магнитные поля, которыми птицы летят в теплые края – пунктирные линии, которые зовут их искать новую жизнь. Но зачем это, ведь все знают – перелетные птицы всегда возвращаются.
Клубы облаков… Мы в детстве верили не в то, что они – это сладкая вата. Нет, облака, объемные и величественные, под светом солнечных лучей, на фоне чистого голубого неба – казались как минимум концентрированной субстанцией. Мягкой и воздушной, которую можно потрогать. И взрослые говорили – что если бы просунуть туда руку, то создастся ощущение, что окунаешь ее в воду.
Там вода, думала я. Поэтому идут дожди. Я смотрела в небо и спрашивала: вам грустно? Почему вы плачете? Ветер подгонял белые упругие облака, как пуховую перину, все быстрей и быстрей. Они пролетали над моей головой, оставляя мои вопросы без ответа. Я думала, как я выгляжу там, с их огромной, небесной высоты. И стоит ли верить, что они меня видят. Ветер разбрасывал мои распущенные волосы по спине и приносил мне весточку от облаков. На щеку падала первая капля теплого летнего дождя. Ливень начинался внезапно, и пробивающиеся лучи солнца рисовали над моей головой самую яркую в мире радугу. Прямо перед моими глазами облака рисовали улыбку, как будто прикрывали свой смех, в виде лучей солнца, ладонями – а он все равно долетал до меня.
«Чего нам грустить?»
« Ка-тя» -, трава шумно переливалась зелеными оттенками. «Ка-ждый охоТник желает знать, где сидит фазан.»
Я. Ставлю знак вопроса глазами, устремляю взор в небо - и капли дождя падают мне на лицо.
«Вы не знаете, куда летите» отвечаю им я. Быстро бегу по зеленому лугу, стараясь впитать в себя силу этого летнего дождя.
«Нет. Мы ищем. И вы на Земле, тоже ищете.»
«Ищи.»
Облака играют в моей душе Лунную сонату Моцарта.
«Мы летим на землю. И там, на земле, мы делаем все – чтобы вновь попасть в небо, взлететь. Уметь. Летать. И все равно возвращаться на землю. Мы вода – и вода, которая нас породила, отпустила нас на небо, искать свой Путь. Зная, что мы все равно вернемся, когда найдем его.»
Небо рассекали птицы. Они нащупывали свой путь, чувствуя магнитное притяжение земли. Они знали, где их опора. Где их Путь, Путь – который чертит им сама земля. Она не заставляет их быть на земле, притягивая – она не накладывает на них оковы не свободы. Она всего лишь направляет их в дорогу. Зная, что они все равно вернутся. Каждый – найдя свой Путь.
Свой путь. FreeДом.